a mansalva

Y nunca el protagonista es el espectador. Marcha a mirar una historia ajena, un devenir externo, aplaude un amor que no le pertenece, gasta pólvora en chimangos. ¿Qué aplauso viene para sí? Tu guión no es el mío.

Conmoverse ante lo impropio, emocionarse ante ficciones, estremecerse a un zapping de distancia, a un escenario de frontera, vivir afuera de la piel original.

Control remoto yerrando las yemas de miles. Filas de cientos entusiasmados por aplaudir amores ajenos. En un silencio de almohada, con toda la madrugada derramada sobre la cama, la sinceridad grita. Y aturde. Y grita más y los oídos se vuelven hemorragia.

La sabiduría ruge en las calles.

Stop ronquidos. Nadie duerme más. Nativos de los barrios salen de la casa a saber de qué se trata. La sinceridad no se calla, la confrontación aumenta, e indigna. Franqueza de la madrugada lijando el palabrerío. ¿Cuál es tu historia? ¿Cuál es la mía? ¿Qué ficción merece mayor rating que tu propia jungla interior? Yo soy el muchachito de la película.

Percusión del que redime

Bramido que despierta

Desconcierto que hace bien

Auxiliares de jeans blancos

Graffiti en aerosol sol

Mahalia y Yolanda, en una misma voz

La sabiduría echándose a andar

Y vos te venís a mi puerta, todopoderoso y multiforme, a sacarme de la anestesia, a recordarme en sangre y orden que ningún sueño está decapitado, que ningún recuerdo posee más autoridad que la decisión presente. Vos venís, invariable y sagrado, seguido por multitudes de bandas serafinas, a darme un par de cachetazos para que yo mismo vuelva en mí y lidere mi experiencia.

Me querés en mí, me necesitás en mí, me amás a mansalva, y nunca te sabré Padre si niego al hijo que soy. Tu cruz no es un efecto especial, tu herencia mía es inagotable.

Liderar la experiencia

Volver a la piel primera

Protagonizar la propia vida

Aplaudirte a vos, aplaudirme a mí,

nacer de nuevo porque –gracias a vos- la muerte está muerta

tremendamente muerta